El libro azul

Fotos de foto - Muestra 2009

2009-12-01T23:32:00.001-02:00

Es del 12 al 20 de Diciembre de 17 a 21 Hs.
Paraná 140 2º piso
(Cerca de estación Uruguay subte B - entrada libre gratuita etc etc)
Están invitados!

Fotos de foto - muestra 2008

2008-12-07T16:14:00.001-02:00

Abierto al público
del 6 al 14 de diciembre
Paraná 140 2º piso

Made in Kaizen Do XP

2008-10-03T02:07:00.005-02:00

Una vecina le avisó que lo heredaría.
El papel estaba borroneado, con mala letra; casi incomprensible. Como si escribiese parado sin apoyarme en nada.
Intitulado meme, era una lista que garabateaba:
- el cine: verlo-vivirlo-charlarlo-recomendarlo
- revolver libros / el olor a libro / que me confundan con el vendedor en las librerías
- pasar por lugares que frecuentaba en otras épocas/los días atípicos
- al ordenar, encontrar cosas que no recordaba tener
- escribir cosas que me conformen
- salir los días de semana o cortar la rutina del día con una película o cena.

Según Wiki, meme es la unidad teórica de información cultural transmisible de un individuo a otro o de una mente a otra o de una generación a la siguiente. Un juego de palabras entre memoria y mímesis. Raíces y cambios manteniendo la síntesis.

Como un virus, un juego, un pasala que no vuelva; la regla irrompible determina que tal los espejos y los hombres, el destino del meme es la multiplicación.
Y quien lo adopte, quien lo encuentre, quien lo lea al azar, o sea Ud. Sr.; deberá rehacer la lista de pequeñeces que lo hacen un poquito feliz y darla al mundo, dejarla volar. Elija el modo.

El veneno - Charles Baudelaire

2008-09-09T00:44:00.003-02:00

Charles Baudelaire, poeta francés nacido en 1821, utiliza las palabras con excelencia y vigor.
Sus poemas son gritos de dolor; cicatrices en tinta de las torturas de la pasión y sentidas blasfemias ante la cobardía social.
Últimamente en mis ojos hay ruidos que alteran las letras. Mi mente dispersa no comprende las palabras y ya no me sumerjo en el mar del texto.
Hoy di con un escrito en el que pude hacer foco.
He aquí la cura temporal a mi evasión literaria.

El veneno - Charles Baudelaire

Revestir sabe el vino los tabucos peores
de lujo milagroso,
y levanta más de un pórtico fabuloso
entre el oro de sus rojos vapores,

como un sol que se pone en el cielo nebuloso.
El opio agranda todo lo que es ilimitado,
alarga la infinidad,
ahonda el tiempo, cava la voluptuosidad,

y de un placer negro y callado
colma el alma por cima de su capacidad.
Mas todo eso no vale el veneno vertido
por tus ojos verdes y largos,

lagos donde mi espíritu se refleja invertido...
Mis sueños en tropel estremecido
van a abrevar en esos dos abismos amargos.
Mas todo eso no vale el prodigio nefando

de tu saliva mordiente,
que sume en el olvido a mi alma impenitente,
y el vértigo arrastrando,
¡de la muerte a la orilla la trae desfalleciente!

No se porqué

2008-08-07T22:48:00.004-02:00

No se porqué Daneri insiste en postear sus poesías en el otro Blog.
Tal vez porque son dedicadas, o cortas, o porque son arrebatos de escritura sin edición. Y el libro azul no sufre de catarsis, la procesa.
Wherever, les dejo link a "volver" porque no quiso postear lo mismo en ambos blogs tan explícitamente.
Salú.

20 de Julio - Día del amigo

2008-07-19T22:20:00.004-02:00

Surgió cuando Ernesto Enrique Febbraro con motivo de la llegada del hombre a la luna en 1969 envió 1000 cartas a gobernantes, periodistas y entidades de distintos países invitando a saludar a sus amistades y a dejar instituida la fecha.
La iniciativa personal de este hombre de Lomas de Zamora finalmente dio sus frutos ya que recibió más de 700 cartas en respuesta y hoy día se celebra en varios países.
Celebrando la amistad es que hoy les dejo la letra de Almafuerte. Grupo que no me gusta pero rescato esta canción.

Como los bueyes

Almafuerte. Pedro B. Palacios

Ser bueno, en mi sentir.
Es lo mas llano,
y concilia deber.

Con quien pasa lejos,
casi adusto.
Con el que viene a mi,
tierno y humano.

Hallo razón, al triste y al insano.
Mal que reviente,
mi pensar robusto.
Y en vez de andar
buscando lo mas justo,
hago yunta con otro, como los bueyes,
y soy su hermano.

Sin meterme a Moises
de nuevas leyes,
al que pide pan
doy pan y puchero.
Y el honor de salvar al mundo entero,
se lo dejo a los genios y a los reyes.

Como los bueyes hago,
vuelvo a decir.
Mutualidad, de yunta y compañero.
Y el honor de salvar al mundo entero,
se lo dejo a los genios y a los reyes.

La salvación - Isidoro Blaisten

2008-06-22T01:38:00.002-02:00

Tras un largo período de ensi_is_a_iento y con un si_bólico y feliz acota_iento de su abecedario, el libro azul su_a otra página.
El cuento elegido es La salvación, de Isidoro Blastein (o Isidoro Blaistein). Un autor sutil que co_binaba el ejercicio de la literatura con su oficio de librero de barrio.
Este "hu_ilde cuentista", co_o el _is_o se definía, nació en Concordia en 1933 y nos dejó en el 2004 vícti_a de una afección pul_onar.
En este cuento encuentro la síntesis de lo que _antuvo a Daneri tan ocupado estos _eses.
C'est la vie

La salvación
Por Isidoro Blaisten

Buenas tardes, señor -dijo el viejo-, ¿qué desea?
-Señor -dijo el ho_bre que buscaba la salvación-, ¿tiene algo que _e salve?.
El viejo dejó el lápiz enci_a de la boleta, lo corrió justo hasta el borde del talonario, cerró las tapas, apoyó las _anos sobre el _ostrador, ladeó la cabeza, y se lo quedó _irando por enci_a de los lentes.
El ho_bre ya e_pezaba a ponerse nervioso.

Por fin, el viejo dijo:
-Ajá, ¿conque algo que lo salve?
-Sí. ¿Tiene? -preguntó el ho_bre esperanzado.
El viejo tiró de la punta que aso_aba apenas, extrajo el lápiz y dio unos cuantos golpecitos en el _ostrador.
-Conque algo que lo salve -dijo nueva_ente.
"Qué despacioso", pensó el ho_bre, "parece un telegrafista".

El viejo arrugó la cara y _iró los estantes de arriba, con un ojo achicado, co_o si estuviera recordando. Después volvió a observar al ho_bre, salió de atrás del _ostrador, y se alejó hacia el fondo del local, que era _uy largo y bastante oscuro. Regresó e_pujando lenta_ente una escalera con rueditas, que estaba unida por un riel a los estantes de arriba.

El ho_bre notó que el viejo renqueaba un poco de la pierna derecha. Creyó que iba a subir, porque ya había apoyado la escalera, _uy cerca de él, co_o a cinco pasos, pero el viejo la sacudió un poco verificando la solidez de los peldaños, se sonrió y dijo:
-Ahora, señor, si usted se diera vuelta...
-¡Eso nunca! -dijo el ho_bre con el rostro de_udado y haciendo un ade_án de irse.
- Por favor -dijo el viejo sonriéndose _ás todavía-.
Por favor -volvió a decir-. No _e interprete _al. Tiene que ser sin _irar. Dese vuelta y cierre los ojos.
El ho_bre se dio vuelta y cerró los ojos.
El viejo tardaba. Por fin oyó que subía, respirando fuerte, co_o si le costase.
El ho_bre hizo un a_ago de girar el cuerpo. Desde lo alto escuchó la voz del viejo.
- Ah, no, así no vale. Ya le dije que tiene que ser sin _irar. Dese vuelta y cierre los ojos. ¡Y no espíe, eh!
El ho_bre apretó fuerte_ente los párpados, tanto, que la cara se le distendió en una _ueca, co_o si estuviese riendo con la boca cerrada.

Atrás, arriba, el viejo estaba revolviendo algo, alguna _ercadería, que hacía ruido a lata. De pronto el sonido cesó.

El ho_bre sintió que el corazón le e_pezaba a latir apresurada_ente. Tu vo _iedo. El viejito no la podía encontrar.Ya la había vendido toda. Se daría vuelta en la escalera, y le diría:
- Señor _ío, lo siento _ucho. No queda _ás. Ya puede _irar. Y bajando despaciosa_ente los escalones, agregaría:
- Hasta la se_ana que viene no hay nada que hacer... Usted tendría que darse una vueltita el jueves, o _ás seguro el viernes.

Entonces él, saturado de cansancio, preguntaría por rutina:
-Y díga_e, señor, ¿no sabe dónde se podrá conseguir por acá cerca?
-Pero no le estoy diciendo, señor, que la se_ana entrante la recibi_os seguro -insistiría el viejo ya un poco a_oscado y apoyando la pierna renga en el suelo.

-No, no puedo esperar. Gracias -y tendría que irse, y suicidarse con bicloruro de _ercurio.

Pero no fue así. El viejo seguía revolviendo cosas. "Probable_ente debe de haber cajas de cartón, ta_bién", pensó el ho_bre, porque por _o_entos el ruido a lata se a_ortiguaba.

El viejo dijo:
-Ajá, já, por ai cantaba Garay.
Por la for_a co_o le salió la voz, parecía que estaba tironeando de algo. "Co_o si estuviera sacando una _uela", pensó el ho_bre.
-Ya está -dijo el viejo.
El ho_bre dio un salto. Una _edia vuelta co_o los soldados.
- Ah, no -dijo el viejo desde arriba-, sin darse vuelta.
El ho_bre volvió a su posición. No había alcanzado a ver _ás que el saco color gris rata del viejo, un poco del pantalón _arrón, de un _arrón _uy antiguo, porque le trajo un recuerdo i_preciso de cuando era chico, y dos rayas anchas y blancas.
La escalera e_pezó a crujir. El viejo bajaba. Al ho_bre le pareció que el descenso se le hacía inter_inable. De frente, escondiendo algo detrás de la espalda, el viejo tarareaba las palabras co_o los chicos:
-Ya está, ya está, ya está.
Llegó hasta donde estaba el ho_bre.
- Ahora, sin espiar, se _e va a dar vuelta para el otro lado -dijo.
Y le apoyó la _ano libre en el ho_bro, lo ayudó a girar, y verificó que tuviese los ojos bien cerrados.
-¿Ya está? -preguntó el ho_bre.
-Ya va a estar, ya va a estar -dijo el viejo pasando detrás del _ostrador.
Hizo un ruido con la bobina que al ho_bre le pareció raro, sobre todo al tirar del papel y al cortarlo. Pensó que ya estaba exagerando. "Cuánta parsi_onia", se dijo. "Evidente_ente, ya está haciendo el paquete. "Y lo que el viejito le estaba por vender debía de ser bastante pesado, porque hizo un ruido contundente al ponerlo sobre el _ostrador.

- ¿Ya está? -volvió a preguntar el ho_bre, i_paciente, aunque sabía que no estaba, porque recién, recién el viejito lo había aco_odado para envolverlo.
-Ya va a estar, ya va a a estar -y el ho_bre oyó nítida_ente el crujido del pri_er doblez.
Ade_ás, pensó, debía de ser cuadrado, porque el viejito hacía los pliegues con golpes secos, co_o siguiendo con la pal_a de la _ano unos ángulos rígidos.
Ahora le estaba poniendo el piolín.
El viejo cortó el sobrante del hilo. "Seguro que con un alicate", pensó el ho_bre. Después el viejo golpeó con el paquete ya hecho sobre el _ostrador y dijo, canturreando la a final co_o dándole la seguridad al ho_bre de que efectiva_ente había ter_inado:
-Ya está.
El ho_bre pri_ero abrió los ojos, después sacudió la cabeza co_o un nadador que sale del agua, se dio vuelta y _iró el paquete.
El viejo lo sostenía colgado del _oñito, con dos dedos, en un gesto casi gracioso. El ho_bre vio que tenía for_a de pris_a, y que estaba eficiente_ente hecho, con papel _adera verde.
"La verdad, que da gusto", pensó. Y sonriendo, lo agarró con las dos _anos, co_o si sacara la sortija.
Lo tuvo un _o_ento contra el pecho. Después, co_o si recapacitara, lo puso debajo de la axila, y _etiendo la _ano en el bolsillo del pantalón, preguntó apurado:
-¿Cuánto es?
- Novecientos noventa y cinco pesos -dijo el viejo-. ¿Necesita factura?
-No, no hace falta -dijo el ho_bre.
El viejo rebuscaba en el cajón del _ostrador. El ho_bre hizo un gesto con la _ano rechazando el vuelto.
- Está bien, señor, déjelo.
- Valiente -dijo el viejo dándole una _oneda de cinco pesos-.Que lo pase usted bien. Buenas tardes -Y se agachó para recoger el lápiz que se había caído.
El ho_bre apretó el paquete y salió. Recién entonces se dio cuenta de que al abrirse la puerta, sonaba co_o un carillón, o una caja de _úsica.
El paquete era _ás o _enos co_o un ladrillo, no tan grande, co_o le había parecido al verlo, ni ta_poco tan pesado.
El ho_bre deshizo el nudo con i_paciencia, y consiguió desenvolver la pri_era vuelta del hilo, porque el viejo le había dado dos. Cuando le estaba sacando los parches de dúrex, y _ientras pensaba: "Qué curioso, no _e había dado cuenta de que le había puesto dúrex. Prolijo, el viejito", lo atropelló el Torino de color verde _usgo.
Práctica_ente le aplastó la cabeza con la rueda izquierda.
Se juntó un _ontón de gente.
Lo taparon con una bolsa de cal, que un corredor de seguros _andó traer enseguida de la obra en construcción que estaba al lado.
Cuando llegó la a_bulancia, todos se corrieron y le dejaron paso. Deportiva_ente, bajaron el chofer y el practicante; parecían dos jugadores al entrar a la cancha. Trotaron hasta el ho_bre, se agacharon, lo destaparon y se _iraron entre ellos.

El practicante quiso saber qué había en el paquete. El _uerto lo sostenía apretado contra el pecho. Trató de abrirle las _anos, pero no pudo. Ta_poco pudo separarle los dedos. Entonces lo llevaron al hospital Pirovano. Lo bajaron con ca_illa y todo, y lo dejaron en la guardia, enci_a de otra ca_illa verde, con las patas despintadas.
El enfer_ero fue a lla_ar a la doctora.
Vino la doctora. La doctora era joven y gorda. Hablaba co_o un ho_bre, y decía _alas palabras. Cuando lo destapó, hizo un gesto negativo con la cabeza.
Sintió curiosidad por el paquete. Intentó sacárselo. El practicante le dijo que no era tan fácil, que él ya había probado.
La doctora dijo, poniendo cara de inteligente: "Es que los _uertos son _uy duros". Y el practicante dijo: "Sí, parecen hijos de vascos".
La doctora tironeó de los restos del dúrex, y los desprendió. Sacó el papel nerviosa_ente, el doble papel, porque el viejo había sido _uy _inucioso. Entonces su expresión ca_bió. Su cara tenía ahora un visaje de aso_bro y desencanto.
La doctora creyó necesario hacer una frase entre el silencio de todos. La ocasión era propicia y a la doctora le gustaban _ucho las frases. _iró alternativa_ente al enfer_ero, al chofer y al practicante, y dijo:
- Vean a qué cosas se aferran los seres hu_anos.

I am so small

2008-05-05T00:04:00.010-02:00

En la imagen les dejo link a la razón de mi ausencia de varios días.

Los gigantes de Pamplona - Fiacro Iraizoz Espinal

2008-04-06T20:38:00.005-02:00

El postéo de hoy es el más Daneri de todos. Ya que tiene un gran motivo que justifica la entrada y eclipsa todo alegato referido al autor, contenido, gracia y forma y la hace grande per se.
Esta razón es ulterior a la poesía y ajena a su sentido semántico: a sus 82 años, y a pesar de su Alzheimer, me la recitó mi abuela. Entera y sin dudar.
Del caleidoscopio anacrónico de su mente, les dejo este fragmento de tiempo traído de su España natal.
Con Uds.: la poesía que Fiacro Iraizoz Espinal le dedicó a su hijo, Los gigantes de Pamplona.

Los gigantes de Pamplona

Fiacro Iraizoz Espinal

¿Oyes las notas vibrantes
de esa gaita tan chillona?
Pues espera unos instantes,
que vas a ver los gigantes,
los gigantes de Pamplona.

Recuerdo que en mi niñez,
alegre más de una vez,
delante de ellos corrí.
Con que osada timidez,
les gritaba: "¡Aquí, Aquí!".

En tus ojillos brillantes
y en tu sonrisa burlona
veo instintos "alarmantes"
de correr con los gigantes,
los gigantes de Pamplona.

Pero espérate, que quiero
que los veas al pasar;
mira, ya llega el primero
detrás del tamborilero
bailando a todo bailar.

- ¡Es un rey! ¡y que elegante!
¡Cuánto adorno! ¡Cuánto fleco!
- ¿Ves que serio y que arrogante?
Pues bien, por fuera es "gigante",
pero por dentro está hueco.

¡Hoy es pronto todavía!.
¡Tal vez te acuerdes un día
del gigantón de Pamplona,
al ver bajo una corona
una cabeza vacía!.

-¡Y baila con mucho brío!
¡Cuántas vueltas! - ¿Que te chocan?.
¡De tu inocencia me río!
¡Los monarcas, hijo mío,
bailan al son que les tocan!.

- ¡Otro gigante detrás!
¡Y es mujer! ¡La quiero ver!
- Acércate y la verás.
- Di, papá, ¿y esa mujer
es igual que las demás?

- No es igual; pero no obstante,
todas parecidas son,
pues, lo mismo que el gigante,
tienen hermoso el semblante
y el corazón de cartón.

- ¡Ya llega otro, y otro, sí!
¿Y quienes son esos, di?
- Son retratos en colores
de esos graves pensadores
como hay muchos por ahí.

De inmóvil fisonomía,
que hablan poco y hablan tarde,
y se pasan noche y día
haciendo ostentoso alarde
de inmensa sabiduría.

- ¿Y esos últimos que veo?
¡Son negros! ¡Qué atrocidad!
¡Qué rostro tienen tan feo!
Si son negros, como creo,
serán muy malos, ¿verdad?.

- No tanto como supones;
en el mundo, cosa rara,
hay otros santos varones,
que tienen blanca la cara
y negras las intenciones

Ya acabaron de pasar;
ya se alejan tan gentiles,
bailando a todo bailar
esa danza popular
de gaitas y tamboriles.

- ¿Quieres seguirles? ¡Corriente!
Si eso te ha de divertir,
corre alegre entre la gente,
pero ten siempre presente,
lo que te voy a decir:

Sé humilde tu vida entera;
huye siempre de un encuentro
con esa gente altanera
que va mostrando por fuera
lo que no tiene por dentro.

- Y piensa que hay mil farsantes
de apariencia fanfarrona,
muy soberbios, muy boyantes
¡Y son como los gigantes,
los gigantes de Pamplona!

Nunca más!

2008-03-24T01:00:00.002-02:00

CARTA ABIERTA DE RODOLFO WALSH
A LA JUNTA MILITAR

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.

2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.¹
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.²
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.

3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.³
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.⁴
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.

4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.⁵
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.⁶
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea ⁷, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.⁸
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.⁹
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".¹⁰

5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar¹¹, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%¹² prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.¹³
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".¹⁴
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.

¹ Desde enero de 1977 la Junta empezó a publicar nóminas incompletas de nuevos detenidos y de "liberados" que en su mayoría no son tales sino procesados que dejan de estar a su disposición pero siguen presos. Los nombres de millares de prisioneros son aún secreto militar y las condiciones para su tortura y posterior fusilamiento permanecen intactas.

² El dirigente peronista Jorge Lizaso fue despellejado en vida, el ex diputado radical Mario Amaya muerto a palos, el ex diputado Muñiz Barreto desnucado de un golpe. Testimonio de una sobreviviente: "Picana en Ios brazos, las manos, los muslos, cerca de Ia boca cada vez que lloraba o rezaba... Cada veinte minutos abrían la puerta y me decían que me iban hacer fiambre con la máquina de sierra que se escuchaba".

³ "Cadena Informativa", mensaje Nro. 4, febrero de 1977.

⁴ Una versión exacta aparece en esta carta de los presos en la Cárcel de Encausados al obispo de Córdoba, monseñor Primatesta: "El 17 de mayo son retirados con el engaño de ir a la enfermería seis compañeros que luego son fusilados. Se trata de Miguel Angel Mosse, José Svagusa, Diana Fidelman, Luis Verón, Ricardo Yung y Eduardo Hernández, de cuya muerte en un intento de fuga informó el Tercer Cuerpo de Ejército. El 29 de mayo son retirados José Pucheta y Carlos Sgadurra. Este úItimo había sido castigado al punto de que no se podía mantener en pie sufriendo varias fracturas de miembros. Luego aparecen también fusilados en un intento de fuga".

⁵ En los primeros 15 días de gobierno militar aparecieron 63 cadáveres, según los diarios. Una proyección anual da la cifra de 1500. La presunción de que puede ascender al doble se funda en que desde enero de 1976 la información periodística era incompleta y en el aumento global de la represión después del golpe. Una estimación global verosímil de las muertes producidas por la Junta es la siguiente. Muertos en combate: 600. Fusilados: 1.300. Ejecutados en secreto: 2.000. Varios. 100. Total: 4.000.

⁶ Carta de Isaías Zanotti, difundida por ANCLA, Agencia Clandestina de Noticias.

⁷ "Programa" dirigido entre julio y diciembre de 1976 por el brigadier Mariani, jefe de la Primera Brigada Aérea del Palomar. Se usaron transportes Fokker F-27.

⁸ El canciller vicealmirante Guzzeti en reportaje publicado por "La Opinión" el 3-10-76 admitió que "el terrorismo de derecha no es tal" sino "un anticuerpo".

⁹ El general Prats, último ministro de Ejército del presidente Allende, muerto por una bomba en setiembre de 1974. Los ex parlamentarios uruguayos Michelini y Gutiérrez Ruiz aparecieron acribillados el 2-5-76. El cadáver del general Torres, ex presidente de Bolivia, apareció el 2-6-76, después que el ministro del Interior y ex jefe de Policía de Isabel Martínez, general Harguindeguy, lo acusó de "simular" su secuestro.

¹⁰ Teniente Coronel Hugo Ildebrando Pascarelli según "La Razón" del 12-6-76. Jefe del Grupo I de Artillería de Ciudadela. Pascarelli es el presunto responsable de 33 fusilamientos entre el 5 de enero y el 3 de febrero de 1977.

¹¹ Unión de Bancos Suizos, dato correspondiente a junio de 1976. Después la situación se agravó aún más.

¹² Diario "Clarín".

¹³ Entre los dirigentes nacionales secuestrados se cuentan Mario Aguirre de ATE, Jorge Di Pasquale de Farmacia, Oscar Smith de Luz y Fuerza. Los secuestros y asesinatos de delegados han sido particularmente graves en metalúrgicos y navales.

¹⁴ Prensa Libre, 16-12-76.

Señor Gerente - Carlos Splausky

2008-03-13T21:47:00.010-02:00

Ni todos los que están en la cima han llegado reptando, ni todos los que reptan llegan a la cima. Depende de la conciencia del homini no ser lopus. No pisar cabezas para ganar altura, no volverse un individualista enfermo de codicia fiduciaria, un engranaje opresor, un maldito de la historia.
Tengo la suerte de conocer a este gran autor chaqueño. Miembro de sociedades y grupos de escritores, con varios libros publicados en su haber, forma parte de la literatura nacional contemporánea.
Dueño de una metáfora dura. Un autor que refleja ideales. Utiliza el color, el clima, la tierra, para plasmar sentimientos con un sello propio.
Dejo aquí una poesía fuerte.
Gracias a Carlos Splausky por permitirme este post.

Señor Gerente

Carlos Splausky

Señor Gerente.
Rata enferma de lomo gris.
Raza de funcionario.
Ganador indiscutible
del viaje a los infiernos.

Señor Gerente.
Capanga ilustrado.
Mercenario del demonio.
Hijo del dinero.
Sacerdote de los patrones.

Señor Gerente.
Policía triste.
Serpiente inconclusa.
Rutinaria sombra de ataúd.
Tirano caballero de las tinieblas.
Señor Gerente.
Líder de los carneros.
Vigilante de ojos gallináceos.
Tu mirada escupe el rigor de la muerte.
Sombra dura de la historia.

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Del origen del miedo y el peligro - Raúl Daniel Mazariegos

2008-03-08T20:31:00.004-02:00

Esta poesía surgió de una charla telefónica con una amiga allá por el 2005.
Después fue publicada en una revista de una agrupación de la UNQ en la que yo estaba, ful.
Tiempo después apareció en una cartelera en un centro de estudios de Quilmes, nu se quien la puso ahí, las expresiones toman su propio rumbo, se ve que a alguien le gustó.
Se las dejo.

Del origen del miedo y el peligro

Raúl Daniel Mazariegos

Peligroso no es fumar,
peligroso no es tomar,
peligrosa es la adicción.
Peligroso es el miedo a la responsabilidad de ser yo.
Peligroso es limitarse,
así como también no tener límites.
Peligroso no es el veneno,
peligroso es querer tomarlo.
Peligrosa es la duda que te retiene.
Peligroso es no pensar,
peligroso es no crecer,
peligroso es no cambiar;
peligroso es no opinar.
Peligroso es el miedo.
Peligroso es no quererse,
peligroso es el sin fe.
Peligroso es no aceptar lo bueno de ser uno y peor aún es no poder verlo.
Peligroso es cerrarse,
peligroso es idealizar,
peligroso es depender;
peligrosa es la obsesión.
Peligrosa es la falta de anhelos.
Peligroso es vivir de sueños y no vivir tu sueño.
Peligroso es el mal uso de la información,
peligroso es dominar,
prohibir,
ocultar;
peligroso es provocar un estallido de furia.
Peligrosas son las rigideces,
peligroso es andar sin rumbo.
Peligroso es el miedo a una vida vacía,
peligroso es llenarla de basura,
problemas y falacias.
Peligroso es vivir trabajando y que nada te motive a trabajar;
peligroso es alienarse.
Peligroso es no ayudar,
peligroso es no valorar a los demás;
peligroso es no sentir el amor,
peligroso es el odio,
peligroso es el rencor.
Peligroso no es el té de floripondio, el whisky ni el LSD,
peligroso es tomarlo por no afrontar tu realidad,
peligroso es que el mundo provoque esas ganas,
peor aún es no saber por qué lo tomás;
peligroso es no escucharte.
Peligroso es el miedo a la libertad,
peligroso es no ver más allá.
Peligroso es creer en la eternidad de la estupidez.

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¡Todo era amor! - Oliverio Girondo

2008-02-25T00:50:00.005-02:00

Utilizar las palabras para jugar con una realidad asumida. En este vocablo en particular: su repetición continua no desvirtúa el significado. Pues cuando la vida nos tiñe la vista, todo se ve como a través de un celofán rosa.

¡Todo era amor!

Oliverio Girondo

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Tardará, tardará.

2008-02-19T23:59:00.007-02:00

Su voz de gorrión.
Sus ojos profundos.
Su todo tan bello,
tan perfecto,
tan exacto.
Inspiran la ternura más consciente
que sentí.
Quisiera disolver mi individualidad
y fundirme en la esencia
de su ser.
Como un Ícaro de vuelos cortos,
cerrado en la invención de Morel,
podría esperar por siempre;
que se derrita el hielo
formado por cada lágrima
derramada por amor/desamor
que cubre a ese corazón de cristal.
Que se sequen las espinas
que lo cuidan
y lo lastiman.
Pacientemente.
A su modo.
A su lado.
A su tiempo.
No me preguntes cómo lo se:
es M.
Es Ella.
Y la espero.

Raúl Daniel Mazariegos.

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Confabulación violenta de los objetos

2008-02-03T17:17:00.000-02:00

Hoy posteo un cuento sobre un flaco que se deschaveta.
El título es largo, el cuento corto.
De Eduardo Gudiño Kieffer, talentoso novelista, cuentista, ensayista, y guionista Santafecino, De donde Juan Eduardo Martini (estudiante, 25 años, soltero, “absolutamente normal” según declaraciones de sus vecinos), descubre la muda confabulación violenta de los objetos contra él y decide liberarse.
Se los dejo.

—Cómo imagina usted la vida dentro de cien años?
—Todo será mecanizado, desgraciadamente. La gente ya no tendrá tiempo de pensar. Siempre habrá inadaptados, personas perfectamente conscientes del problema de que el hombre ya no existirá, que habrá arribado al estado de máquina.

Respuesta de una estudiante de 22 años a la encuesta titulada “Dans cent ans ils… . realizada por Vassilis Alexakis en las calles de París y publicada en Constellation (Nº 263, marzo de 1970).

De donde Juan Eduardo Martini (estudiante, 25 años, soltero, “absolutamente normal” según declaraciones de sus vecinos), descubre la muda confabulación violenta de los objetos contra él y decide liberarse - Eduardo Gudiño Kieffer

El teléfono sonó una vez, dos veces, tres veces. Descolgué el tubo y me quedé mirándolo. Hola, hola, conteste, decía una voz del otro lado. Después un clic. Yo miraba el teléfono negro. Hay teléfonos blancos y teléfonos colorados y algunos muy modernos. Pero el mío era negro. Yo lo miraba. No iba a colgar el tubo. De pronto estaba cansado del teléfono, harto del teléfono, podrido del teléfono. No sé por qué. Tal vez porque una voz del otro lado no me bastaba, tal vez porque de pronto sentía la necesidad de ver y de tocar a ese otro que había dicho nada más que hola, hola, conteste. Pero si yo contestaba iba a tener que conformarme con la voz, la voz zumbándome en la oreja y metiéndoseme adentro para decirme cosas que yo entendería. Pero nada más que la voz. Me levanté, fui al lavadero, busqué un martillo, destrocé el teléfono a martillazos. Allí se quedaron los pedacitos negros, algunas rueditas, tornillos, esas cosas. A martillazos. Y me sentí más tranquilo, casi contento. Y me senté en el sillón de hamaca.
Estuve hamacándome un rato largo, mirando los pedazos negros del teléfono negro, las rueditas, los tornillos, esas cosas. Hamacándome, hamacándome, hamacándome. Hasta que en un momento me di cuenta de que me estaba hamacando en mi sillón favorito. Mi sillón estaba debajo de mi traste, yo lo impulsaba y el sillón me hamacaba, me hamacaba, me hamacaba. ¿Por qué me estaba hamacando? Busqué el serrucho y en media hora reduje mi sillón favorito a unas maderitas que eché al fuego. El fuego chisporroteó, se puso contento. Como yo, que no tenía más mi sillón favorito, que estaba contento porque ya no tenía mi sillón favorito.
¿Qué iba a hacer ahora? ¿Qué se puede hacer en un domingo de lluvia? Saqué, al azar, un libro de la biblioteca y me puse a leer. Le conflit des interprétations, esos ensayos sobre hermenéutica sobre Paul Ricoeur. Siempre me gustó la filosofía, y este Ricoeur me interesaba por su problemática del doble sentido que desemboca de las discusiones contemporáneas sobre el estructuralismo y la muerte del sujeto. Por un rato estuve de verdad metido en la cosa, hasta que leí esa frase que recuerdo de memoria (La lecture de Freud est en même temps la crise de la philosophie du sujet tel qu’il s’apparait d’abord à lui même à titre de conscience; elle fait de la conscience, non une donnée, mais un problème et une tâche. Le “Cogito” véritable doit être conquis sur tous les faux “Cogito” qui le masquent). Tenía razón. Pero justamente porque tenía razón ¿para qué seguir leyendo? Arrojé el libro al fuego, el fuego se lo comió en un ratito. Era un lindo espectáculo. Busqué los otros libros, y se los tiré uno a uno, el Luego tenía un hambre loca y yo, a medida que quemaba los libros, me sentía más, más, cada vez más liviano.
Después, también con el martillo, rompí el televisor.
Pensé en quemar la casa pero me dio lástima, estoy en el piso seis, se incendiarían los cinco de abajo y los cuatro de arriba, iba a ser una catástrofe, se moriría alguien tal vez y no me gusta que la gente se muera. Menos aún que se muera por mi culpa.
Entonces salí a la calle. Iba dando patadas a todos los autos estacionados a lo largo de la vereda. Pensaba en el magnífico espectáculo que ofrecería una hoguera en la que ardieran los cientos de miles de automóviles de Buenos Aires. Rojo, reflejos de rojo, naranjas, amarillos violentos, azules y violetas y chapas retorcidas, hierros retorcidos. Pero no, eran demasiados autos para mí solo, me hubieran devorado, aplastado, hecho bolsa.
Estaba solo y los objetos eran todopoderosos. Inmóviles, mudos, pero todopoderosos. Estaba solo y las casas eran cada vez más altas, diez pisos, veinte pisos, treinta pisos, cuarenta pisos. Pronto un edificio de sesenta y seis pisos sobre Leandro N. Alem. Y después serán de cien pisos, de mil pisos, de diez mil pisos. No sé por qué, pero empecé a sacarme la ropa, aunque hacía frío. Primero el impermeable, después el saco, después el pulóver, después la camisa, después los zapatos, después los pantalones. Todo mientras iba caminando. Al principio no me miraron mucho, después bastante, cuando me quedé completamente desnudo la gente se había amontonado a mi alrededor, unos se reían, otros estaban serios, una mujer estalló en carcajadas histéricas, señalándome la ingle y sus alrededores; otra dijo algo así como “asqueroso exhibicionista”, al fin un policía me cubrió con su capote y me llevó a la seccional. Me dolió no sentir más las frescas gotas de lluvia sobre la piel.
Ahora estoy en Vieytes. Cada vez que puedo me desnudo, pero no me dejan, me visten a la fuerza. Les digo que estoy bien, que me siento bien; el médico se asombra porque puedo mantener conversaciones razonables, hablar coherentemente de política, de cine, de fútbol. Lo que no entiende es que no quiero saber nada con las cosas, que insista en comer con las manos, en dormir en el piso y sí es posible al aire libre y sin la menor prenda encima, en romper todos los objetos que dejan a mi alcance, esos símbolos de utilidad que a fuerza de ser útiles se me han hecho tan inútiles. Trato de explicar que las cosas que sirven no sirven, pero es entonces cuando menean la cabeza, los médicos y las enfermeras, y me palmean y me dicen “tranquilícese, amigo”.

*La lectura de Freud es al mismo tiempo la crisis de la filosofía del Sujeto tal como se parece primero a sí mismo a título de conciencia; ella hace de la conciencia, no un dato, sino un problema y una tarea. El “Cogito” verdadero debe ser conquistado sobre todos los falsos “Cogito” que lo enmascaran.

Fuente: EDUARDO GUDIÑO KIEFFER, Carta abierta a Buenos Aires violento. Buenos Aires, Emecé, 1970 (págs. 101-105).

Hechos, no palabras - Carolina Silvestre

2008-01-17T00:06:00.000-02:00

No todo es literatura…
Hoy fui al cine a ver un Docs. sobre la vida cívica en Cuba.
Como me gustó mucho, vine esmerado y escribí esta sinopsis/comentario para contagiar las ganas.
Quiero volver a Cuba!!!
Quiero vivir un 1º de Mayo en la islaaaa!!!
Último comentario: sabían que Cuba, donde el aborto es un derecho constitucional y el divorcio es un trámite simple, puede convertirse en el 1º país de América en ofrecer cirugías de cambio de sexo gratuitas??
Saludos revolucionarios.

Sinopsis/comentario:
Ya en el 2005, Carolina Silvestre había participado como investigadora y guionista en el documental dirigido por Daniel Desaloms Bloqueo: la guerra contra Cuba.
En esta oportunidad, la temática abordada es el ejercicio de la democracia y el tratamiento de los DD.HH. en la isla.
Testimonios de funcionarios y pobladores conforman un documental dividido en varias secciones en las que se muestra cómo se ejerce una democracia verdaderamente participativa (no delegativa) en un país unipartidista sin que esto resulte una contradicción. Se muestran los métodos que utiliza el Gobierno para garantizar un real acceso de todos los habitantes a salud, educación, vivienda, trabajo, participación y expresión; y un sistema penitenciario diferente, cuyo fin es verdaderamente insertar al interno a la sociedad tras cumplir su condena.
La visión de ciudadanos mucho más activos políticamente y del Estado como garante del cumplimiento de los DD.HH. es lo que se desprende de los 93 minutos de video.
Un muy buen documental que despeja dudas y desmitifica la vida política cubana.
Hay que verlo.

Ficha técnica:
Título original: Hechos, no palabras
Género: Documental
Directora: Carolina Silvestre
Duración: '93
Estreno: 10/I/'08

Dónde verlo:
Cosmos
Av. Corrientes 2046
4953-5405
Entrada: de jueves a domingo $12 -$8 de lunes a miércoles y jueves a domingo hasta las 15 hs-
Funciones: 15 - 16.40 - 20.50

Complejo Tita Merello (ahí fui yo)
Suipacha 442
4322-1195
Entrada: $ 7 -$5 para estudiantes, docentes y jubilados presentando credencial-
Funciones: 17.20 – 19.10 – 21.00 - 22.50 hs.

El amenazado - Jorge Luis Borges

2008-01-11T01:28:00.000-02:00

Es cierto que el destino enamora a A de B, a B de C y C de A para jugar?
Borges no necesita intro.
Sigo cerrado en la invención de Morel.

El amenazado

Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Lo que esperamos - Oliverio Girondo

2008-01-07T20:16:00.000-02:00

La poesía que hoy posteo es la primera que leí de Girondo. Cada relectura me trae un pensamiento distinto, todos se van sumando.
Llegará el día en que la rutina no enajene y distorsione la vista?
Lograremos bajar las revoluciones que nos da la vida de ciudad y volvemos tranquilos?
Las noches estrelladas le dan otra escala a todo. En esos momentos me siento chiquito. Poco es tan grave. A veces lo olvido.
En el cuento Los Teólogos, Borges escribe: "¿Quieres ver lo que no vieron ojos humanos? Mira la luna. ¿Quieres oir lo que los oidos no oyeron? Oye el grito del pájaro. ¿Quieres tocar lo que no tocaron las manos? Toca la tierra. Verdaderamente digo que Dios está por crear el mundo".
Buen viaje.

Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
lo émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…
¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

Conjunción de almas - Raúl Daniel Mazariegos

2008-01-01T21:13:00.000-02:00

Que el último posteo del 2007 y el primero del 2008 sean de escritos propios es abuso, pero bueno... es mi blog y elijo yo.

Conjunción de almas

Raúl Daniel Mazariegos

La meca misma de la belleza.
La luna posada en sus labios.
Y en esa pequeña nariz.
Su pelo que viene y va
marcando el paso
y también el tiempo.

En vos: el más absoluto silencio.
Los nervios más obscenos.
Y caminar en la noche.
Leyendo,
buscando
señales.
Pensando,
un absurdo.
Dejando ir
otra vez,
y otra vez;
y otra más
al gorrión que cubre el cielo.
A esos ojos verdes profundos,
en los que me pierdo
por la inmensidad.
Sintiéndome el más chiquito
el menos merecedor
de compartir sus pasos.
Y callando entonces.
Guardando nuevamente todo.
Fantocheándome a mi mismo
al postergarme.
Haciendo este pecho cada vez más pesado.
Pensando de más,
fomentando el insomnio
como el peor enemigo.
"Hubiese"
"Hubieras"
Y tantas vueltas en sábanas solas.
En vano,
pues nuevamente,
ya pasó.
Queda
un nuevo día
y despertar con la sensación de ser idiota.
La certeza de no serlo.
La incomprensión de las actitudes propias
frente a quien te puede.
La enorme diferencia
entre quien gobierna mis mañanas
y mis noches,
el día después
o el día anterior.
Todos hablando,
pero de momento:
En el momento,
nadie en el timón.
Todos ocultos,
susurrando.

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

Gris al verde - Raúl Daniel Mazariegos

2007-12-27T21:44:00.000-02:00

Y Daneri finalmente Escribió...
Ignoto autor argentino con escaso material dado a luz. De nombre real Raúl Daniel Mazariegos, publicó también bajo el seudónimo de Daneri y Gabriel Alejo Zu.
Se postea hoy un material édito pero inédito en la net. Publicado por el periódico argentino La U en septiembre de 2005.

Gris al verde

Raúl Daniel Mazariegos

Con cada niño que no obtiene mi ayuda
se endurece más mi corazón.
Cada animal extinto o desastre por lo humano
pesa como una cruz sobre mi cuerpo.
Cada hombre que se corrompe
oscurece más mi esperanza.
Cada idealista eliminado
quita brillo a mi mirada.
Con cada tiempo alquilado
olvido más mi sonrisa.
Cada globalización no artística
reduce más mis horizontes.
Cada duda que perdura
hace mi futuro más incierto.
Cada amor que no se encuentra
quita sentido a la vida.
Cada deseo que reprimo
fracciona más mi alma.
Cada sentimiento olvidado
entristece nuestra tierra.
El miedo, el egoísmo, y la codicia
agregan gris a mi lienzo verde.
Cada hecho aquí nombrado
quita granos a mi utopía de arena.
Sólo una generación libre
podrá quitar la congoja de mi espíritu.

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

¿El primer cuento de Kafka? - Marco Denevi

2007-12-20T00:14:00.000-02:00

Y es que en realidad comprendo lo que aquí se insinúa (tanto en este, como en el Buitre).

Es que después de todo son sólo papeles. Y madrugar, y viajar, y moverlos, y volver; se torna absurdo si reflexionamos. Gran parte de nuestras preocupaciones, nervios, enojos, y motivos de postergación de deseos personales, se deben a un real sinsentido (se que ese término no existe, pero es bastante explícito y ahora estoy corto de palabras).

Para un amigo que mueve papeles en tribunales, y para un sureño que busca vida por España. De estupenda narrativa, simulando encontrar la primer publicación de un jover K: otro cuento inédito en la net. Otro autor argentino. Otro clima kafkiano.

De Marco Denevi, ¿El primer cuento de Kafka?

¿El primer cuento de Kafka?

Entre 1895 y 1901 medió la existencia de la revista literaria Der Wanderer (El viajero), que en idioma alemán se editó en Praga bajo la dirección de Otto Gaus y Andrea Brezina. El número correspondiente a diciembre de 1896 incluye (pág. 7) un cuento titulado El juez, cuyo autor oculta o deja entrever su nombre detrás de la inicial K. Por la atmósfera del cuento y por esa letra (que será más tarde el nombre de los protagonistas de El proceso y de El castillo) se me ha ocurrido la idea de que se trata del primer cuento de un Kafka de quince años.

El juez

Cuando fui citado a comparecer -como decía la cédula de notificación- en calidad de testigo, entré por vez primera en el Palacio de Justicia. ¡Cuántas puertas, cuántos corredores! Pregunté dónde estaba el juzgado que me había enviado la citación. Me dijeron: a los fondos, siempre a los fondos. Los pasillos eran fríos y oscuros. Hombres con portafolios bajo el brazo corrían de un lugar para otro y hablaban un lenguaje cifrado en el que a cada rato aparecían palabras como in situ, a quo, ut retro. Todas las puertas eran iguales y, junto a cada puerta, había chapas de bronce cuyas inscripciones gastadas por el tiempo, ya no podían leerse. Intenté detener a los hombres de los portafolios y pedirles que me orientaran, pero ellos me miraban coléricos, me contestaban: in situ, a quo, ut retro. Fatigado de vagabundear por aquel laberinto, abrí una puerta y entré. Me atendió un joven con chaqueta de lustrina, muy orgulloso. Soy el testigo, le dije. Me contestó: Tendrá que esperar su turno. Esperé, prudentemente, cinco o seis días. Después me aburrí y, tanto como para distraerme, comencé a ayudar al joven de chaqueta de lustrina. Al poco tiempo ya sabía distinguir los expedientes, que en un principio me habían parecido idénticos unos a otros Los hombres de los portafolios me conocían, me saludaban cortésmente, algunos me dejaban sobrecitos con dinero. Fui progresando. Al cabo de un año pasé a desempeñarme en la trastienda de aquella habitación. Allí me senté frente a un escritorio y empecé a garabatear sentencias. Un día el juez me llamó.
-Joven -me dijo-. Estoy tan satisfecho con usted, que he decidido nombrarlo mi secretario. Balbuceé palabras de agradecimiento, pero se me antojó que no me escuchaba. Era un hombre gordísimo, miope y tan pálido que la cara sólo se le veía en la oscuridad. Tomó la costumbre de hacerme confidencias. -¿Qué será de mi bella esposa? –suspiraba-. ¿Vivirá aún? ¿Y mis hijos? El mayor andará ya por los veinte años. Algún tiempo después este hombre melancólico murió, creo (o, simplemente, desapareció), y yo lo reemplacé. Desde entonces soy el juez. He adquirido prestigio y cultura. Todo el mundo me llama Usía. El joven de saco de lustrina, cada vez que entra en mi despacho, me hace una reverencia. Presumo que no es el mismo que me atendió el primer día pero se le parece extraordinariamente. He engordado: la vida sedentaria. Veo poco: la luz artificial, día y noche, fatiga la vista. Pero uno disfruta de otras ventajas: que haga frío o calor, se usa siempre la misma ropa. Así se ahorra. Además, los sobres que me hacen llegar los hombres de los portafolios son más abultados que antes. Un ordenanza me trae la comida, la misma que le traía a mi antecesor: carne, verduras y una manzana. Duermo sobre un sofá, El cuarto de baño es un poco estrecho. A veces añoro mi casa, mi familia. En ciertas Oportunidades (por ejemplo en Navidad) no resulta agradable permanecer dentro del Palacio, Pero, ¿qué he de hacerle? Soy el juez. Ayer, mi secretario (un joven muy meritorio) me hizo firmar una sentencia (las sentencias las redacta él) donde condeno a un testigo renitente. La condena, in absentia, incluye una multa e inhabilitación para servir de testigo de cargo o de descargo. El nombre me parece vagamente conocido. ¿No será el mío? Pero ahora yo soy el juez y firmo las sentencias.

Fuente: DENEVI, MARCO, Falsificaciones. Buenos Aires, Fudeba, 1966 (págs. 13-15).

Visita - Oliverio Girondo

2007-12-12T00:17:00.000-02:00

Esta poesía expresa exactamente mi hoy: Sigo cerrado en la invención de Morel.
La forma, la palabra, el contenido, el discurso, elementos tratados con precisión por este autor argentino.

Visita

Oliverio Girondo

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".

Las piedades del Sultán - José Echegaray

2007-12-06T01:17:00.000-02:00

El cuento de hoy creo que es inédito en la net. O no supe encontrarlo, no se.
El principio es prescindible. Pero el desarrollo de la lógica del sultán vale la lectura.
De José Echegaray, polifacético personaje y autor español, una historia con saña y maldad.

Las piedades del Sultán

José Echegaray

Sucedió lo que vamos a referir, o al menos pudo suceder, hace mucho tiempo, muchos siglos. Y sucedió en el remoto Oriente, en la región misteriosa de las leyendas extraordinarias.
Todo suceso extraordinario debe suceder muy lejos y en épocas remotas. Las lejanías del tiempo y las lejanías del espacio hacen verosímil y hacen
poético lo que visto de cerca sería falso y prosaico. ¡Cuántos valles parecen hermosos cuando la vista los abarca desde una gran altura, y cómo desaparece el encanto cuando de la altura se desciende y por el valle se cruza! Árboles ruines, hierba pálida, toscos terrones, desperdicios de vegetación, aguas turbias, ¡la realidad grosera!
Y, desde lejos, las tintas se funden; los matices se armonizan; lo prosaico y lo ruin desaparecen; la materia se espiritualiza; los contornos ásperos se suavizan; de la variedad brota la unidad estética, y las fealdades se convierten en hermosura.
Por eso hay que verlo todo desde lejos, y por eso la leyenda que vamos a relatar ha de colocar se a distancia de muchos siglos y en regiones para nosotros casi desconocidas.
Era un sultán, Era un déspota. Era Un ser con figura humana pero con entrañas de fiera.
Sólo gozaba con el sufrimiento ajeno. Cuando en otro hombre los nervios se estremecían de dolor, en él se agitaban de placer. Cuando en otros ojos brillaban lágrimas, en sus labios retozaban sonrisas. La agonía de un ser humano era para él nuevo caudal de vida. Si a otro hombre le rodeaban negruras, se le llenaban los ojos de resplandores infernales.
Y el sultán salió de caza, y con el estimulo de la caza se alejó de su acompañamiento, hasta que al fin se sintió fatigado y se echó a dormir a la sombra de un árbol.
Durmió largo tiempo con sueño profundo, porque no era de aquellos a quienes el remordimiento desvela. Sufren estas debilidades los que son malvados a medias; él era un malvado de cuerpo entero.
De pronto lo despertaron un ruido y una sacudida, Cuando abrió los ojos vio que tenía rodeado el cuerpo por una serpiente de las más venenosas de aquella región; su mordedura era mortal. Pero un hombre había cortado la cabeza del reptil y había salvado la vida del sultán.
Aquel hombre estaba de pie con una cuchilla ensangrentada en la mano y contemplando en silencio a los dos monstruos: al que se arrastra y muerde y al que se yergue y mata. Aquel hombre era un ser extraño, repugnante, disparatado, pudiéramos decir. Su cuerpo era deforme: miembros retorcidos, doble joroba, brazos larguísimos; casi no tenía formas humanas. Era el cuerpo de un gigante a quien un peñasco hubiera aplastado, desquiciado rompiendo, incrustándole, unos miembros en otros.
En cambio, su cabeza era hermosísima. Mirada triste y sombría; frente trágica pero noble; la cabeza de un dios sobre el cuerpo de un demonio.
El sultán lo estuvo mirando un rato. Al fin le dijo:
—Te debo la vida.
El hombre replicó fríamente:
—Sí.
—¿Sabes quién soy?
—Lo sé.
—Soy el sultán, tu amo y señor.
—Es cierto, eres el sultán,
—Por eso me salvaste.
—Por eso.
—Cumpliste tu deber. Claramente se ve que me amas y respetas.
—Te odio y te desprecio.
El sultán dio un salto, se puso de pie, se sacudió como un tigre, arrojó de sí los restos ensangrentados del reptil y se quedó mirando al hombre fijamente, con ira y con asombro, pero con más asombro que ira. Jamás había oído lo que aquel hombre acababa de decirle.

—Entonces, ¿por qué no dejaste que el reptil me mordiese?
Y el hombre contestó:
—Mucho te odio y te desprecio, porque eres un infame; pero odio y desprecio más a la humanidad, porque es tan infame como tú y más cobarde. Quise que vivieses porque dejarte morir hubiera sido dar a tus súbditos un gran consuelo y una inmensa alegría, y yo quiero que sufran, como ellos me han hecho sufrir en esta vida. Tortura hombres, deshonra mujeres, haz derramar muchas lágrimas, vierte mucha sangre, sé mi vengador.
El sultán quedó de nuevo silencioso. Al fin preguntó, con una sonrisa que las fieras de los bosques hubieran envidiado:

—¿No tienes amigos?.
—No.
—¿Las mujeres no te aman?
—Se burlan de mí.
—¿Nunca has inspirado compasión?
—Nunca.

—¿Ni amor tampoco?
—Desprecio, sí; amor, no.
—¿Quisieras que te amasen? ¿Quisieras sentir lágrimas de cariño en tu frente, besos en tus labios, unos brazos blanquísimos alrededor de tu cuello, palabras de amor que acariciasen tus oídos? ¿Quisieras todo esto?
El hombre del cuerpo repugnante y la cabeza hermosa se estremeció y cerró los ojos, pero nada dijo. Al cabo de algunos minutos volvió a hablar el sultán:
—Por haberme ofendido mereces la muerte; por haberme salvado la vida mereces la mayor recompensa. Y digan lo que digan, yo soy justo y soy piadoso.
En aquel instante un nubarrón ocultó el sol y un trueno lejano fue a perderse en las quebradas del monte. Diríase que la naturaleza se cubría los ojos y se tapaba los oídos para no ver al monstruo coronado y para no oír sus alardes de justiciero y piadoso.
Un momento después llegó la gente del sultán, y éste le dijo:
—Apoderáos de este hombre y envolvedlo bien en los cortinajes de mi tienda de campaña, de modo que nadie lo vea. Pero no le hagáis daño alguno. Subidlo a uno de los elefantes y volvamos a palacio. Ese monstruo me ha salvado la vida y quiero recompensarlo. Pero de lo que os digo y de lo que habéis visto, ni una palabra; pensad que sois ciegos y sois mudos: el que no lo piense bien, mudo y ciego será para siempre. Y ahora, en marcha.
A la caída de la tarde, el sultán y su acompañamiento y el hombre del cuerpo monstruoso y la cabeza divina, y los perros y los caballos y los elefantes, y los restos ensangrentados de las reses y las fieras, pasaban bajo los soberbios arcos del real palacio de vuelta de la cacería.
Llegó la noche, tranquila majestuosa. El firmamento, más azul que nunca; más plateado y más luminoso que nunca el disco de la luna.
En uno de los jardines del palacio unos negros cavaban una fosa, y cerca del hueco, cada vez más hondo, unos soldados sujetaban al hombre en quien el sultán iba a ejercitar su justicia y sus piedades. Y el sultán presenciaba impasible la escena.
Cuando la fosa tuvo bastante profundidad, bajaron a la víctima, la colocaron de pie sobre el fondo y fueron arrojando tierra alrededor; de suerte que el hombre quedó enterrado hasta el cuello. Sólo quedaba afuera, a ras del suelo, su hermosa y altiva cabeza.
El sultán mandó alejarse a toda aquella gente, y acercándose al hombre que le había salvado la vida, le dijo con voz reposada:
—Esta es mi justicia; ahora empieza mi piedad.
Y alejándose lentamente se metió entre unos árboles y observó.
Ya no podemos decir aquel hombre, porque el hombre, su cuerpo monstruoso y desnudo, su piel sudorosa y abrasada por la fiebre; sus miembros retorcidos, toda su grotesca armazón humana estaba metida en tierra, con la tierra confundida y revuelta. Aquel hombre era ya tierra. Aun antes de morir era tierra. Pero la cabeza salía del suelo como el náufrago saca la cabeza de entre las olas. Sólo que aquí las olas eran macizas, pesadas, terrosas. Por eso no diremos aquel hombre. Diremos aquella cabeza.
Y aquella cabeza era siempre hermosa, con hermosura trágica, pero con divina hermosura. Los ojos miraban con curiosidad y espanto. Los labios se agitaban o para lanzar un grito o para fingir una sonrisa; y al fin, ni sonreían ni gritaban; agitábanse temblorosos.
De pronto se abrieron las puertas del palacio que daban al jardín y salieron, formando grupos fantásticos, las odaliscas del sultán, las predilectas, las más tentadoras.
Se les había ordenado que bajasen al jardín, donde estaba muriendo un hombre que había cometido un gran crimen, pero a quien el sultán, en su piedad inmensa, quería que sus mujeres, con sus besos, con sus caricias y con sus lágrimas, consolasen en el instante supremo: la agonía debía ser dulce, muy dulce.
Y las mujeres avanzaron a los rayos de la luna, bajo el azul del cielo, por entre las flores del jardín, presas a la vez de miedo y curiosidad. Y aquel coro de cuerpos divinos y de cabezas ideales se acercó lentamente a la cabeza que del suelo brotaba y que cada vez abría más los ojos.
Y lo besaron en la frente y, echándose en tierra las más hermosas, le rodearon el cuello con los desnudos brazos, de suerte que del hombre al mismo tiempo sentía un doble collar: el de la tierra áspera, seca, brutal, que lo ahogaba con sus ligaduras arcillosas y que lo mordía y arañaba con sus piedrecillas de cuarzo, y el que formaban aquellos brazos blancos, suaves, tibios y perfumados.
Y su cuerpo pugnaba por estremecerse y la tierra lo sujetaba.
En la frente, besos y lágrimas, y desde los hombros hacia abajo una presión constante, cruel, que le cortaba la respiración. La tierra, como monstruo inmenso, ‘apretando, estrujando, convirtiendo en tierra también aquel cuerpo. El tropel de mujeres divinas besando, acariciando, rodeando con aureola de amor y de piedad aquella cabeza. Y arriba, el cielo siempre azul, y la luna siempre blanca.
De pronto, una carcajada de sultán espantó a sus odaliscas, que huyeron amedrentadas.
El hombre agonizaba ya.
Sus ojos, que iban a cerrarse para siempre, vieron alejarse por entre los árboles y las flores a aquellas figuras que eran como ángeles de hermosura, de amor, y de piedad, y un momento antes de cerrarse definitivamente vieron al sultán ante sí.
Y el moribundo oyó que el déspota le decía:
—No te quejes de tu suerte, que tu suerte ha sido y será la de todos los hombres: el cuerpo en la tierra que lo devora: y alrededor de la frente, hermosuras, ilusiones, lágrimas y sonrisas: un cielo infinito, pero muy lejos.
“Y las ilusiones y el amor y la belleza huyen y se desvanecen, y la tierra tiene su presa y la convierte en tierra, en lodo, en cieno, en polvo.
“He sido justo contigo y he sido piadoso. Muere en paz si puedes, que eso de ti depende, pues mi poder no alcanza a tanto.

El buitre - De Franz Kafka

2007-12-04T00:31:00.000-02:00

Kafka encomendó a Max Brod, su amigo, quemar todas sus obras no publicadas tras su muerte. No por disgustar de sus obras, para no ser funcional al sistema con sus escritos.
Sus textos hablan de él, de lo que el sistema produjo en él. La angustia, la agonía y la ausencia. La carencia de sentido de los rostros burocráticos.
"El destino de Kafka fue transmutar las circunstancias y las agonías en fabulas. Redacto sórdidas pesadillas en un estilo límpido"*.
La desobediencia nos trae su obra. Si comprende su sentido, bájela de la net.
Los dejo con este excelente cuento.

*Prólogo que Jorge Luis Borges realizó para el libro América y otros relatos, editado por la editorial Hyspamerica, en la Biblioteca Personal Borges.

El Buitre
(Der Geier-1920)

Relato incluído en La Muralla China
Franz Kafka

Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía su obra. Pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre.
-Estoy indefenso –le dije-, vino y empezó a picotearme, yo le quise espantar y hasta pensé retorcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. Preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos.
-No se deje atormentar –dijo el señor-, un tiro y el buitre se acabó.
-¿Le parece? –pregunté-, ¿quiere encargarse usted del asunto?
-Encantado –dijo el señor-; no tengo más que ir a casa a buscar el fusil, ¿puede usted esperar media hora más?
-No sé –le respondí, y por un instante me quedé rígido de dolor; después añadí-: por favor, pruebe de todos modos.
-Bueno –dijo el señor-, voy a apurarme.
El buitre había escuchado tranquilamente nuestro diálogo y había dejado errar la mirada entre el señor y yo. Ahora vi que había comprendido todo: voló un poco, retrocedió para lograr el ímpetu necesario y como un atleta que arroja la jabalina encajó el pico en mi boca, profundamente. Al caer de espaldas sentí como una liberación; que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre irreparablemente se ahogaba.

Yo soy Daneri

2007-12-02T17:23:00.000-02:00

En su escritura habían colaborado la aplicación, la resignación y el azar; las virtudes que Daneri les atribuía eran posteriores. Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable; naturalmente, ese ulterior trabajo modificaba la obra para él, pero no para los otros*.

Sres: Yo soy Daneri.
Bienvenidos a mi Blog.

(Jorge Luis Borges - El Aleph)